Sourde, sans frissons de feuilles
Ni d’étoiles
Ô ce gris sans fin de la pluie !
Toute musique vient mourir dans ma main;
Et de rive en rive je glisse
Sur les miroitements de l’amour,
L’écho toujours vide du sol.
Cendres de mes demeures au bout du vent,
Dans le ciel
Sources englouties du matin !
Dans les pierrailles de ma voix,
Solitaire, un oiseau doit bâtir son nid;
Mais le pur paysage de son vol
Sur ma vitre aussitôt dérive.

Pieds nus sur l’épaule des vagues
J’imagine d’impossibles départs.

(Gatien Lapointe, Poèmes retrouvés, Trois-Rivières, Écrits des Forges, 2016, p. 144)