Cel ce tragic a sfârșit e poet cu adevărat
Iar dacă la soroc fix s-a întâmplat, măsura e întreagă.
La cifra 26, unul a pășit sub pistolul descărcat
Altul în laț, la "Engleterre" s-a urcat.

La 33-Hristos-el era poet, el a glăsuit:
"Nu ucide"-ucigași găsești oriunde
I-au bătut cuie în mâini, să nu creeze
Să nu scrie să gândească mai puțin.

Să ne oprim la cifra 37. Dumnezeu e abil
Chestiunea a pus-o tranșant, sau-sau!
La acest hotar, Byron și Rimbaud s-au oprit,
Contemporanii noștri cumva au depășit.

Încet să tragi? Inima-i cât un purice
Răbdare, psihopați, femei isterice.
Poeții calcă pe muchie de cuțit
Tăindu-și până la sânge sufletele desculțe!

Gât "luuung" cu trei u se scrie
Să liniștim poetul!-concluzia e clară,
Cuțitul să-l înfigem-fericit e să atârne de vârf
Tăiat, fiindcă a fost primejdios!

Cuvântul "gât luuung" are trei de "u"
Să potolim poetul!-concluzia e clară
Și cuțitul să-l înfigem-doar e fericit s-atârne de tăiș,
Tăiat, fiindcă a fost primejdios!

Vă deplâng, partizani ai cifrelor și datelor fatale
Vă zbateți precum amanții în dileme.
Sorocul vieții a crescut și poate
Sfârșitul poeților a fost amânat pentru o vreme.

Da, e adevărat, gâtul lung momeală pentru laț e
Iar pieptul-țintă pentru glonte: dar nu vă grăbiți.
Cei plecați nu prin date nemurirea au dobândit
Așa încât pe cei vii nu-i mai zoriți.

(1972)